Ungestillt

Ungestillt die Lust, den Tag zur Nacht zu machen, die Brücken einzureißen, die mich mit dem Festland des Wohlbefindens verbinden. Die Sehnsucht, das Weite zu suchen, wenn es eng wird, auf der Stelle zu treten, indem ich mich treiben lasse – unerfüllt. Der ungebremste Drang in die Tiefe. Das Verlangen nach Wahrheit, die den Dingen unmögliche Namen gibt. Der Wille, die Zukunft zu vergessen, all das, was uns zusteht, uns bedrängt, bedrückt. Ungebrochen.

In kalter Erde

In kalter Erde die letzte Ruhe meiner Sehnsucht. Dem Treiben der Jahreszeiten verborgen, tief in meinem Innern, das Lächeln der Dunkelheit. Keine Zeit, die vergeht, sterbende Sprachen, gärende Gedanken, nicht einmal Landschaften, die der Sturm aufwühlte vor meinen Augen. Stattdessen die nackte Trostlosigkeit, der blasse Schimmer meines Herzschlags im Fortsein. Die schale Gewissheit, unter den Lebenden zu weilen – eine schwindende Erinnerung. Kein Weg führt hierher. Niemand verirrt sich hierher, ohne sich selbst abhanden zu kommen. Keine Besuchszeit. Keine Tür, die sich öffnet und wieder schließt. Kein Fenster. Niemand, der hinausblickt.