Der lange Weg

Der lange Weg zum kurzen Glück – und zurück: ins dumpfe Treiben der Langeweile und Gleichgültigkeit. Zurück in die Eintönigkeit unseres schwarzen Schlafs. Ins bedeutungslose Dämmern unseres einzigartigen Lebens. Keine Tür, die hinausführt, allenfalls ein flüchtiger Blick aus dem vergitterten Fenster. Wir kommen wieder, kehren an den Ort des Verbrechens zurück, weil wir niemals wirklich fort waren. Gefangen in der Geborgenheit, verschollen im Hier und Jetzt. Wir richten uns ein in der Ausweglosigkeit, spähen verstohlen über den Tellerrand, nur um uns sogleich wieder an den gedeckten Tisch zu setzen. Wir wissen nicht einmal, wann wir gestorben sind.

In der Fremde

In der Fremde geboren, der Welt von Anfang an abhanden, abseits aller Wege ins Glück. Das erste Wort Verzweiflung. Der erste Gedanke ein schwarzes Loch. Gesäugt von der Sprachlosigkeit des Unwirklichen. Geschlagen vom Lächeln der Geborgenheit. Fern von hier, unerreichbar, dieser Ort, den ich niemals verlassen habe. Von der Wirklichkeit eingeholt: der gespielte Schmerz eines namenlosen Narren. Mein Leben jenseits der Gegenwart.

Kein Weg zurück

Kein Weg zurück in die Geborgenheit des Unbekannten, die Heimeligkeit des Zwielichts, nicht einmal ein Blick über die Schulter. Keine Umkehr aus dem grell erleuchteten Exil betäubender Aufmerksamkeit ins schnöde Dunkel einer Abstellkammer. Unaufhaltsam versickert die gestohlene Zeit im Abfluss – was bleibt ist längst vergangen, verklärt zu ohnmächtiger Starre. Nichts sonst, woran man sich klammern könnte, kein Fels, keine Wahrheit. Der gebrochene Blick einer Amsel, früh am Morgen eines weiteren Weltuntergangs.